L'ombre de Marina Bay

Chapitre 2 : L'Océan de Glace

[Point de vue : Alexander]

L'écran haute définition trônant au centre de mon bureau rediffusait la séquence pour la quatrième fois. La femme dans l'ascenseur, isolée dans sa cage de verre et d'acier, levait lentement le menton. Ses yeux émeraude fixaient l'objectif de la caméra de sécurité avec une intensité qui transcendait les câbles de fibre optique.

Elle n'avait pas cillé. Pas une seule fraction de seconde.

Je mis la vidéo en pause, figeant son visage sur le moniteur. Elena Vasseur. Trente-deux ans, auditrice senior débauchée à prix d'or de la City londonienne. Un CV d'une pureté chirurgicale, des références inattaquables, un profil psychologique établi par la sécurité interne la qualifiant de « brillante, froide, et redoutablement carriériste ».

Marcus Thorne, mon directeur de la sécurité, se tenait derrière moi, raide comme un piquet dans son costume anthracite. — La biométrie est formelle, monsieur. Empreintes, rétine, micro-expressions. Elle est exactement celle qu'elle prétend être. Ses battements par minute n'ont pas dépassé les soixante-dix lors de l'interrogatoire d'admission.

Je croisai les mains sous mon menton, observant l'image figée de cette femme. — C'est précisément ce qui me dérange, Marcus. Les êtres humains normaux transpirent. Ils hésitent. Ils clignent des yeux face à une technologie intrusive. Cette femme vient de traverser nos pare-feu comme si elle avait été programmée pour ça.

— Voulez-vous que je révoque son accès ?

— Non. Je balayai l'écran d'un geste de la main, effaçant le visage d'Elena. Un léger sourire prédateur étira mes lèvres. Je dirigeais cet empire comme le maître absolu d'un jeu dont j'écrivais moi-même les règles. Si un pion tentait de s'infiltrer sur mon échiquier, je n'allais pas le détruire avant d'avoir compris qui le manipulait. — Laissez-la entrer dans l'arène. Le conseil d'administration commence dans dix minutes. Nous allons voir si son armure de glace résiste à la pression des grands fonds.

Je me levai, ajustant les poignets de ma chemise sous ma veste en laine froide Tom Ford. L'empire Zhang n'était pas devenu le leader mondial du fret maritime par excès de confiance. Il l'était devenu parce que je considérais chaque sourire comme une menace, et chaque anomalie comme une déclaration de guerre.

Elena Vasseur allait découvrir que dans mon océan, les requins ne portaient pas de capteurs biométriques. Ils attaquaient simplement à la gorge.

[Point de vue : Julia]

Le soixante-cinquième étage de la tour Zhang Shipping ne ressemblait à aucun autre. Dès que les portes de l'ascenseur privé s'ouvrirent, le silence m'enveloppa. Une insonorisation parfaite, absorbant le moindre bruit pour ne laisser place qu'à la respiration feutrée du pouvoir absolu. Le sol en marbre noir d'Italie reflétait la baie vitrée gigantesque qui offrait une vue vertigineuse sur la baie de Singapour.

L'air était glacé. Climatisé à l'extrême pour préserver les œuvres d'art contemporain et les nerfs des actionnaires.

J'avançai dans le couloir, mon porte-documents serré contre ma hanche. Mon identité d'Elena Vasseur était désormais ma seconde peau. Mais à mesure que j'approchais de la salle du conseil, la double porte en acajou massif m'apparut comme la gueule du monstre. Derrière ces portes se trouvait l'homme qui avait signé l'arrêt de mort de mon père.

Le garde de sécurité posté à l'entrée passa un scanner portatif le long de mon corps. Le faisceau bleu effleura ma veste Dior, frôla ma nuque, descendit le long de mes jambes. Une fouille technologique, sans contact, mais profondément intrusive. Je gardai le visage impassible, sachant pertinemment que des micros directionnels captaient jusqu'au bruissement de mes vêtements.

— L'assemblée vous attend, mademoiselle Vasseur, murmura le garde avant d'ouvrir la porte.

J'entrai.

La salle du conseil était un chef-d'œuvre de domination psychologique. Une table ovale en verre blindé de quinze mètres de long occupait le centre de la pièce, cernée par une douzaine d'hommes et de femmes en costumes sombres. Mais mon regard fut happé, aspiré avec une force de gravité terrifiante, par l'homme assis en bout de table.

Alexander Zhang.

En chair et en os. Les photos des magazines économiques ne lui rendaient pas justice. Il dégageait une aura de contrôle si dense qu'elle en devenait étouffante. Ses cheveux d'un noir d'encre étaient parfaitement coupés, encadrant un visage aux angles durs, sculpté dans le marbre et l'arrogance. Mais c'étaient ses yeux qui me frappèrent. Sombres, d'une profondeur abyssale, ils me fixaient avec une froideur qui me glaça le sang.

Il ne se leva pas. Il ne sourit pas. Il se contenta de m'observer approcher, me disséquant avec l'attention d'un entomologiste face à un spécimen inconnu.

— Mademoiselle Vasseur, déclara-t-il. Sa voix était basse, grave, un grondement de velours qui résonna dans le silence de la pièce. La cadence parfaite de celui qui sait que personne n'osera l'interrompre.

— Monsieur Zhang, répondis-je, ma voix parfaitement posée, lisse, professionnelle.

— Prenez place.

Il m'indiqua la chaise vide à sa droite immédiate. Une place de choix. Une place de cible.

Je m'assis, croisant les jambes avec élégance, et ouvris mon dossier. La distance entre nous n'était que d'un mètre, mais le champ de bataille était déjà tracé. La température de la pièce sembla chuter de quelques degrés supplémentaires. Je sentais la chaleur de son corps irradier malgré le froid clinique, un magnétisme sombre et dangereux qui réveillait tous mes instincts de survie.

— Nous allons passer l'introduction protocolaire, reprit Alexander en s'adossant à son fauteuil. Vous avez été engagée pour auditer nos flux financiers consolidés suite à l'acquisition des chantiers navals de Shanghai. Les actionnaires ici présents, y compris mon oncle Marcus, veulent des garanties. Moi, je veux des faits.

Il appuya sur un bouton encastré dans la table. Un hologramme tridimensionnel s'illumina au-dessus du verre, affichant un réseau complexe de routes maritimes et de flux de capitaux.

— L'itinéraire T-44, dit-il, ses yeux noirs ne quittant pas mon visage. Une de nos lignes secondaires entre Macao et Vladivostok. Elle affiche un déficit de rendement de 4,2% sur le dernier trimestre. Les analystes de KPMG ont blâmé la hausse du carburant et les tempêtes en mer de Chine. Qu'en pensez-vous ?

C'était une embuscade. Un test frontal, immédiat, sous les yeux du conseil. Il n'allait pas me laisser le temps de m'installer. Il voulait me voir trébucher, hésiter, vérifier mes notes.

Mais j'avais passé six mois à décortiquer les dossiers volés de mon père. Je connaissais les lignes de Zhang Shipping mieux que mon propre sang.

Je ne baissai pas les yeux vers mes dossiers. Je soutins son regard, infusant dans mes émeraudes toute la glace dont j'étais capable.

— Je pense que KPMG s'est trompé, Monsieur Zhang, ou a été payé pour regarder ailleurs.

Un murmure parcourut la table. L'oncle Marcus, assis plus loin, se raidit. Mais Alexander resta parfaitement immobile. Seule l'infime contraction de sa mâchoire trahit son intérêt.

— Éclairez-nous, souffla-t-il.

— Le déficit n'est pas lié au carburant. C'est une hémorragie organisée. En croisant les manifestes de douane avec les temps de trajet par satellite, on constate que vos cargos sur la ligne T-44 mettent en moyenne huit heures de plus que vos concurrents pour couvrir la même distance. Ce n'est pas la météo. C'est un détour. Vos navires s'arrêtent, probablement dans les eaux internationales, pour décharger ou charger du fret qui n'apparaît sur aucun bilan. Les 4,2% de déficit couvrent les pots-de-vin portuaires et le carburant fantôme.

Le silence qui suivit fut total, assourdissant. J'avais lâché une bombe au milieu du conseil, accusant implicitement l'entreprise de contrebande sous couvert d'audit financier. C'était un coup de poker suicidaire, mais c'était le seul moyen d'obtenir son respect. Et surtout, c'était le seul moyen de justifier ma présence si près du cœur du réacteur.

Alexander me regarda en silence. L'air entre nous crépita, lourd de sous-entendus. Nous savions tous les deux que cette pièce était truffée de micros de sécurité. Chaque mot était enregistré, pesé, analysé.

Il se leva lentement. Sa haute stature domina immédiatement l'espace. Il contourna sa chaise et vint se placer juste derrière moi.

La tension paranoïaque explosa dans ma poitrine. Mon rythme cardiaque, jusqu'ici sous contrôle, s'accéléra. L'ombre d'Alexander s'étendit sur mes dossiers. Je ne voyais plus que ses mains, aux doigts longs et puissants, posées sur le dossier de ma chaise en cuir. Il était si près que je pouvais sentir l'effluve de son parfum, un mélange de bois de cèdre froid et de vétiver. Aucun contact physique n'était nécessaire pour que je me sente totalement acculée, palpée par sa seule présence.

Il se pencha légèrement, son visage à quelques centimètres de mon épaule.

— Vous cherchez des fantômes dans nos registres, Mademoiselle Vasseur, murmura-t-il. Sa voix n'était qu'un souffle grave qui fit frissonner les petits poils sur ma nuque. Un avertissement déguisé en observation professionnelle.

— Je trouve ce qui est caché, Monsieur Zhang, répondis-je sans me retourner, la voix vibrante d'un défi maîtrisé. Rien ne disparaît vraiment. Les dettes finissent toujours par réclamer leur dû. Les chiffres laissent une trace.

Comme le sang d'un père.

Je sentis son regard glisser sur la courbe de mon cou, évaluant mon assurance, cherchant la faille dans mon armure synthétique. Le double sens de nos mots flottait dans l'atmosphère stérile de la pièce. Aux oreilles des actionnaires et des micros cachés, nous parlions de comptabilité. Dans le huis clos de notre proximité étouffante, nous parlions de secrets mortels.

— Une auditrice qui voit des conspirations là où d'autres voient des vagues, dit-il en se redressant, sa voix reprenant son volume normal pour la salle. C'est dangereux. Celui qui fouille trop profondément dans les soutes risque de s'y noyer.

— J'ai appris à nager dans des eaux très hostiles, Monsieur Zhang. Je ne crains pas la profondeur.

Il resta derrière moi une seconde de trop. Une seconde d'intimidation pure, une démonstration de force où il m'encerclait de son aura sans lever le petit doigt. Puis il s'écarta, regagnant sa chaise avec la grâce lente et mesurée d'un fauve repu.

— Très bien, déclara-t-il en balayant la salle du regard, signifiant à l'assemblée que le spectacle était terminé. La réunion est levée. Mademoiselle Vasseur, vous aurez l'accès complet aux serveurs de niveau 4 dès cet après-midi. Prouvez-moi vos théories. Ou préparez-vous à couler avec elles.

Les actionnaires se levèrent dans un bruissement de costumes froissés et de dossiers refermés. Marcus me jeta un coup d'œil indéchiffrable avant de quitter la pièce. Bientôt, il ne resta plus que lui et moi.

Le silence retomba, lourd, électrique.

Je fermai mon porte-documents, mes gestes lents et calculés pour dissimuler le tremblement léger qui menaçait mes mains. J'avais survécu au premier assaut. J'avais établi ma légitimité. Mais alors que je me levais pour quitter la pièce, l'air glacé du soixante-cinquième étage sembla se resserrer autour de ma gorge.

Je relevai la tête.

Depuis l'autre bout de la table de verre, Alexander m'observait fixement. Il n'y avait plus de faux-semblants professionnels, plus de théâtre pour les actionnaires. Juste l'instinct pur, brut, d'un prédateur qui évalue une nouvelle espèce apparue sur son territoire. Son regard noir croisa le mien, et je sus qu'il ne m'avait pas crue un seul instant.